Aquilo que poderia ser um bonito conto não fosse essa dor que me impede de escrever

Andava pela rua, ia ao encontro Dela. Trajava flores e vestia perfume. Sempre fizera assim, comprava tulipas, inofensivas tulipas amarelas. Ele gostava da segurança que elas transmitiam. Quem não gosta de tulipas? Ofereceria flores comportadas, pouco fragrantes. Deixaria que Ela lhe ensinasse o cheiro das coisas. Em troca receberia espinhos. Mas dizia a si mesmo que espinhos eram semi-rosas. Rosas são apenas rosas, pétala sobre pétala, uma dama de batom. Ela era apenas ela. Realmente deseja que lhe tivesse amor. Talvez isso ela até tivesse. Talvez até lhe amasse, mas não tinha flores para dar. Dói receber espinhos.
Ele sou eu. Cansei da subjetividade. Troque flores por afeto, troque rosas por ousadia. Só não queira saber o significado dos espinhos. Não é fácil descobrir que espinhos não são semi-rosas.Não preciso continuar com essa mentira. Saibam que hoje sou triste.