SOU UMA PESSOA QUE SE ENFADONHA RAPIDAMENTE COM TUDO QUE NÃO ESTÁ AOS OLHOS, QUE NÃO SE PODE TOCAR.
AINDA ASSIM, CONVERSAMOS MEIA HORA AO TELEFONE, TUDO PORQUE UM MACARRÃO SUICIDOU-SE NO CHÃO DA COZINHA.
ALI ESTAVA A BELEZA DA COISA, VEJAM. UMA MASSA QUALQUER, DESCOZIDA, ESTATELADA E DURA NA CERÂMICA. MAS ERA ELA QUEM ME CONTAVA. COMO SE GRANDE COISA MORRERA E, ELA, A CULPADA DO TERRÍVEL ASSASSÍNIO. FALAMOS DO SEU JEITO, SEM JEITO, E LOGO PUSEMO-NOS A DISCORRER SOBRE A RELAÇÃO.
NOSSO AMOR É COMO UM QUEDA DE PALAVRAS. ELAS VERTEM NA ÂNSIA DE DIZER E ENCONTRAR TERMO CERTO PARA RELATAR A FOME DE ESTARMOS JUNTOS. QUEREMO-NOS COMER, SORVER E ABSORVER. QUEREMOS SENTIR AQUELE AMOR NAS ENTRANHAS. VOMITAR NAUSEANTES OS MESES DE SEPARAÇÃO. ENTÃO, ALIVIADOS, BEIJARMO-NOS.
A DISTÂNCIA É LÉGUA SEM FIM, QUE PERCORREMOS ABASTECIDOS DA CERTEZA DE UM AMOR QUE ALIMENTA E NÃO SE ESGOTA. O PASSADO? É COMO UM MACARRÃO DESCOZIDO, DURO E SEM LUGAR À CEIA.
EU TE AMO, ELA DISSE. RESPONDI: AMO-TE DO TAMANHO DA NOSSA FOME. EIS QUE AMBOS DORMIRAM SATISFEITOS, DE ESTÔMAGO E CORAÇÃO REPLETOS.
