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Tenho consciência que morro há mais de um quarto de século
Porque o destino da matéria sempre foi voltar a ser tubérculo
O vaso pronto, sobre a mesa, inicia sua jornada de artefato lançado
Que com tempo incerto encontrar-se-á em cacos estilhaçado
O barro é vaso
O caco é barro
O vaso é mosaico
Eis o sentido da vida sobre a qual eu escarro
Viver é, sobretudo, um acontecimento prosaico.